Theodore Roosevelt's Blues

La Nueva Ola de La Nueva Ola

 

¿Solamente Sé?

Sunday, May 29, 2011

8:14 PM

John M. Kennedy

¿Sé? y digo: Algún día me entederá

Los años pesan 
Los minutos pasan
Los segundos posan...
y las horas pisan mientras los egos pugnan

¿Cómo sé del tiempo?
Del martillo o de un clavo 
Dulce compañía es la soledad
Casi todos protestan... 
Y con la cara me miro

El espejo habla
un idoma que ni comprendo...
y ese espejo ni entiende
Reflejo de un tiempo sin tiempo
un Año con minutos de horas sin egos

Todos pasan, los dolores se posan y me pisan 
soy aposento del grito, o de la protesta, y se pugnan 

Siento muchísimas cicatrices en mi ser
¡Ay! Ladrido tan canino, me lacera los sentidos

¿Solamente? y soy: Guarida para el sufrimiento

Del Jamás de Los Jamases

 by John M. Kennedy

Yo soy como mi padre pero de muchas distintas maneras.

La soledad me acompaña en esa muchedumbre enterna,

Mi compañera es la tristeza y una lágrima es mi amiga plañidera

Mi esperanza es una fiel concubina pero no es de la casa mía. 

Me acuesto con un libro de Vallejo,

Pero muy adentro mío se humedecen no sólo sus húmeros sino todos mis huesos 

Casi siempre anochezco poniéndole una velita a Chocano,

Y se me muere Arguedas y renace incidentalmente desde hace cien años

En un reflejo desde cualquier techo

Veo a todas las sangres irradiar

de mi calavera como los rayos desde un espejo

Ahí van todos quienes son los que me ayudan a vivir un poco,

Las horas que yo añoro

De aquellos mis "a dedo" al interior del Perú,

Me acuerdo del sampedro a los 12 y a las 12 de la noche

De la ayahusca en todos los cumpleaños de mi selva. 

¡Jamás de los jamases!

Vivía como vivo

Casi siempre sumergido dentro del atalaya e intensamente,

Veo como explotan las torres

y como me tocan una melodía con un piano de cola

Y la que lo toca me llama porque es un poco Coca-Cola

Luego me acarician unos dedos de crema a los cuales temo

¡Pero ya no me queda nada!

Ni pasión ni tampoco ese deseo

¡Que viva la libertad!

¡Que muera en todo caso el ego!

Naturaleza ahora vas quizás a sufrir la singularidad

Veo la fila que se forma adelante y detrás de la vida

Que casualmente, parece como si hace sólo pocos instantes,

todos nosotros, la vivíamos entre Ciudad y Campo

tanto como en este "ahora" histórico y misterioso

y que así siempre lo haremos todo

pero desde el Rímac. 

Nuestra experiencia sí que no es fantasía porque ahora es mucho más

es poesía.

John M. Kennedy T.

 © ◙JMK◙2011◙NYC◙

Libreltad y Cruertad

Cambio del Continente que me contiene, del ambiente que me miente, del país que me empaisana, pero todavía no me doy por vencido, como escribió Don José Santos Chocano, "He vivido poco, pero me he cansado mucho"...

Aquí ha crecido la desconfianza, han cauterizado a los sueños, han extirpado a las musas y ya casi nadie se da tiempo para creer en la masa del alado porque no se le puede ver por dónde va a volar.

 

Hay rostros derrumbados que se asemejan a como quedan las casas después de ser arrasadas por un huracán dentro de una letrina impúdica.

 

Hay vidas sin muerte, y la muerte cobra vidas axfiándole a cada una, de una en una sus esperanzas. En la letras que forman palabras hay oraciones que se desmayan; el hombre camina dentro de millones sin poder decirle a nadie un mísero buenos días...

  John M. Kennedy

Sea La Soledad Desnuda Vendada o Conectada

by John Manuel on Wednesday, April 11, 2012 at 12:21pm ·

¿Qué pasó con tu perfil?
¿Te me momíficaste?
¡No puede ser! Dicen cuando escucho

Yo a diferencia de Cortázar
No me canso ni me acorto
Y de mi ser así como sea yo mismo me entretengo

Porque en cada instante
Yo ya y no soy el mismo
Sino alguien tal vez muy distinto

Algo hay acá muy adentro
Es alguien que desconozco
y a quién tampoco entiendo.

No obstante así tú
Me gustas aún más,
Se siente más "Soledad" entre tus vendas

Entre aquellas verdades vendadas,
y en esas mismas vendas por dentro y por donde sufres supuran tus caminos
yo los he encontrado aún estando ellos bien escondidos

Mas no hieren mis heridas,
Y si pudiera yo como tú
Hoy también a mi mismo me vendaría.

Pero la Soledad no se queda conmigo
Ella me deja solo, se me pone celosa
Porque piensa que esta distancia es más sensual o quizás más hermosa.

Aunque ahora mi Soledad está bien conectada
Hay más, aún también está embalsamada
Yo por otra parte la comparto con mis sombras y con la luz que aún no teniendo añoro.

Es como una "Aldonza Lorenzo", estrella única de todo mi firmamento
La dulcinea de mi toboso triste y útopico
Del cual ni siquiera sé qué es pero ni tampoco medito o toco

Vendada, desnuda o conectada, mi musa ahí estaba viéndome
Ella reside en aquellas oscuras memorias que amo y no tengo
Son pensamientos que aunque no se fueron ya no forman parte de este mismo recuerdo.

John Manuel Kennedy Traverso ◙NYC◙2012 © all rights reserved

Espergersia

Traición De Fe

Por John M. Kennedy

[Escrito el miércoles, 05 de enero de 2011 a las 14:53]

 

Yo sé que no tienes torticolis
Tu garganta habla el lenguaje de las reses
Si vas a ir injustamente a Santiago
Saluda a la espalda de José Santos Chocano

Pero descuida
Que Yo sé
Que no es eres un beso
Tal vez un Celular
O con el correr de un tiempo
sólo ese pobre sabueso

Sobre todo disculpa
Por no poner una mejilla
A las dos las tengo en remojo
porque mis barbas están ocupadas
con algunos antojos
Perdóname por no creer en la vaselina
Porque a pesar de tanta vajilla
No estoy todavía Para tu chullpa

Descuida
Yo sé que no eres Judas
Ni de ningún modo Iscariote
de profesión parecido
Sé que todo lo haces
por y con voluntad propia
Y no necesitas del chicote
Para propinar un certero azote

Pero cuando
Levantes tu cabeza
para un lado o para el otro
y veas la calva, y
al azadón, el recuerdo
te hablará entre tus sesos
Sentirás un especial estupor
¿de felicidad?

Digo -- Descuida nomás
Por que en aquel instante
Yo ya no podré oírte
Por que tú después al irte
Me habrás traicionado
y una vez más.



◙2010◙NYC◙ Sin derechos reservados para cualquier traidor ◙ Para los demás, se puede compartir por medio de la licencia de 'Creative Commons 3.0'. No modificaciones o alteraciones. Atribución requerida, y sin fines comerciales si no es por el preciso y expreso permiso del autor, John M. Kennedy Traverso. Gracias

República de las Tierras del sol

Don José Santos Chocano

Poemarium: La Niña de Guatemala

Lengua de Lava

Mis Versos

por José Martí


Estos son mis versos. Son como son. A nadie los pedí prestados. Mientras no pude encerrar íntegras mis visiones en una forma adecuada a ellas, dejé volar mis visiones. ¡Oh, Cuánto áureo amigo que ya nunca ha vuelto! Pero la poesía tiene su honradez, y yo he querido siempre ser honrado. Recortar versos, también sé, pero no quiero. Así como cada hombre trae su fisonomía, cada inspiración trae su lenguaje. Amo las sonoridades difícites, el verso escultórico, vibrante como la porcetana, volador como un ave, ardiente y arrollador como la lengua de lava. El verso ha de ser como una espada reluciente, que deja a los espectadores la memoria de un guerrero que va caminando al cielo, y al envinarla en el sol, se rompe en las alas. Tajos son éstos de mis propias entrañas - mis gerreros. - Ninguno me ha satido recalentado, artifcioso, recompuesto, de la mente; sino como las lágrimas salen de los ojos y la sangre sale a borbotones de la herida.

No zurcí de éste y aquél, sino sajé en mí mismo. Van escritos, no en tinta de academia, sino en mi propia sangre. Lo que aquí doy a ver to he visto antes (yo to he visto, yo), y he visto mucho más, que huyó sin darme tiempo a que copiará su rasgos. - De la extrañeza, singularidad, prisa, amontonamiento, arrebato de mis visiones, yo mismo tuve la culpa, que las hecho surgir ante mí como las copio. De la copia yo soy el responsabte. Hallé quebrados los vestidos, y otros no y use de estos colores. Ya sé que no son usados. Amo las sonoridades dilcíles y la sinceridad, aunque pueda parecer brutal. Todo lo que han de decir, ya lo sé, y me tengo contestado. He querido ser leal, y si pequé, no me averguenzo de haber pecado.

Extracto del libro de Antología - José Martí, pg. 373

Poemarium: Los Hércules del Montparnasse

Dos Maestros, tal vez uno, el más joven tuviera más suerte, pero ambos escribieron desde la pobreza y lejos de sus países de origen; ahora los dos están al lado de muchos pensadores universales, así descansan muy cerca del uno al otro, y parecen ser dos columnas humanas eternas y emocionales. Uno es César Vallejo y el otro Julio Cortázar, los dos Hércules de la literatura se acompañan, el uno al otro en ese cementerio de Montparnasse... "Ya va venir el día ponte el alma..." Allí en París solamente yacen sus restos pero en la memoria de las eras vivirán eternamente sus versos....

César Vallejo

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LOS DESGRACIADOS(By César Vallejo)


Ya va a venir el día; da
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
Ya va a venir el día, ponte el saco.

Ya va a venir el día; ten
fuerte en la mano a tu intestino grande, reflexiona,
antes de meditar, pues es horrible
cuando le cae a uno la desgracia
y se le cae a uno a fondo el diente.

Necesitas comer, pero, me digo,
no tengas pena, que no es de pobres
la pena, el sollozar junto a su tumba;
remiéndale, recuerda,
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista
a tu cadena y guárdala detrás de tu retrato.
Ya va a venir el día, ponte el alma.



Ya va a venir el día; pasan,
han abierto en el hotel un ojo,
azotándolo, dándole con un espejo tuyo...
¿Tiemblas? Es el estado remoto de la frente
y la nación reciente del estómago.
Roncan aún... ¡Qué universo se lleva este ronquido!
¡Cómo quedan tus poros, enjuiciándolo!
¡Con cuántos doses ¡ay! estás tan solo!
Ya va a venir el día, ponte el sueño.

Ya va a venir el día, repito
por el órgano oral de tu silencio
y urge tomar la izquierda con el hambre
y tomar la derecha con la sed; de todos modos,
abstente de ser pobre con los ricos,
atiza
tu frío, porque en él se integra mi calor, amada víctima.

Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.
Ya va a venir el día;
la mañana, la mar, el meteoro, van
en pos de tu cansancio, con banderas,
y, por tu orgullo clásico, las hienas
cuentan sus pasos al compás del asno,
la panadera piensa en ti,
el carnicero piensa en ti, palpando
el hacha en que están presos
el acero y el hierro y el metal; jamás olvides
que durante la misa no hay amigos.

Ya va a venir el día, ponte el sol.
Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivíasde nada y morías de todo...




Julio C. by ~John M. Kennedy T. on deviantART
Julio Cortázar: Sobre uso del Inglés en el Castellano para nombrar cosas y el Boom en la Literatura Americana... Escribir en Soledad y en la Pobreza

Desde la Argentina Una de las Tantas Lecciones de Jorge Cafrune en España Cantándole a la Raza y declamando el Poema De Jóse Pedroni: "Maternidad"

El Poeta Argentino Jóse Pedroni
Fotografía es de dominio público porque los derechos del autor han sido registrados en la República de la Argentina hace ya más de 25 años, por consiguient ya han expirado conforme Ley 11.723, Artículo 34 y sus modificaciones, y el Artículo 7 inc. (4) del Convenio de Berna. Todas las obras fotográficas de más de 25 años de antigüedad pasan al dominio público luego de 20 años desde su primera publicación.

Hay que verlo para creerlo, lo que hizo y enseñó Cafrune a lo largo de su vida artística. Acá lo vemos al maestro en el programa de televisión llamado "Tenderete" (parece que quiere decir tienda pequeña dentro de un mercado) de las Islas Canarias, que es una de las 17 comunidades autónomas de España.

Jorge Cafrune recita ese gran poema del otrora poeta argentino Don José Pedroni. Observen como toca la guitarra y el lenguaje gesticular de algunos participantes en ese programa, especialmente cuando le dice al animador de turno: "Yo en vez de analizar los estilos, analizo la verdad con que la gente se da... La verdad con que la gente se da, eso es lo más importante.”

Poema Maternidad
Por José Pedroni

(Fragmento)

Mujer: en un silencio que me sabrá a ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.

-El hueco de tu almohada tendrá un olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-,
Si mi mano te toca,
tu voz, con vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
El cielo de tus ojos será un cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río…

Y un día, un dulce día, quizá un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y la recién casadas
vienen por los caminos a las mismas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga, y el pescador no pesca…
-tal vez el sol deslumbre; quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte; tal vez el villaje
llueva calladamente; quizá yo esté de viaje…-
Un día un dulce día con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento,
y será el regocijo
de besarte las manos, y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada…

Poemarium - The Planet of the Poets: One Haiku of Natsume Soseki

The Poet Soseki

• Photo Public Domain •

photographer: Ogawa Kazumasa (小川 一眞, 1860-1929),

also known as Ogawa Kazuma and Ogawa Isshin

Not Knowing why,

I feel attached to this world

Where we come only to die

Natsume Soseki

Poemarium - El Planeta de los Poetas - Los Tres del Triunvirato de la Trilogía Peruana: Mariano Melgar, José Santos Chocano y César Vallejo

Cumplía años en ese junio de 1977 en aquella Lima del Perú y como regalo de cumpleaños me propuse aprender de memoria tres poemas de los tres más grandes poetas peruanos que yo conocía en esa época: Mariano Melgar, José Santos Chocano y César Vallejo. Estaba cansado de tanta geometría descriptiva y cálculo; además quería algo que me ayudara a sobrevivir o sobrellevar el sensible fallecimiento del quien en vida fuera mi mejor amigo, “Willy”, al cual también le llamábamos “el Brasileño”, porque su padre había trabajado mucho tiempo en la embajada Peruana en Brasil y por consiguiente el había nacido allá.

Es incidentalmente a consequencia del divorcio de sus padres que Willy vuelve al Perú en el año 1972 para vivir con su abuelos y tíos. Justamente en ese año yo conocía al estudiante con el pelo más largo de mi colegio que siendo un poco más de dos y medio años mayor que yo cursaba el último año de la secundaria. Willy viviría los sábados y domingos en la casa de sus abuelos que quedaba ubicada en la Florida, pero de la del Rímac. Esa situación creó una doble oportunidad que determinaría nuestra enconada amistad, Willy fue mi mejor amigo, pues los dos prácticamente viviamos y estudiabamos en el mismo sitio. La vida de Willy se apagó súbita y trágicamente en el año 1977.

Es así que entre tanto pesar, mi cumpleaños no podía ser otra cosa que una solidaria soledad, nada de tonos, de alegrías, de recibir o dar visitas o ir al cine, sólo visité y decidí enterrarme en alguna librería en el Jirón de la Unión, y es así que como venido del cielo se apareció un libro entre mis manos, la “Trilogía Poética” publicado nada menos que por las Ediciones Zalvac, precisamente en ese mismo mes y año.

Al decir de Vallejo, el libro se me apetecía como aquel pan que recién sale de las puertas del horno, lo sentía calientito y en ese caso me quemaba los dedos y quería tragármelo todo y para siempre; creo que nunca lo he terminado de saborear por completo siempre encuentro algo nuevo y enigmático en esos poemas. Me han dado vida aún cuando ya no la quería.

Pensé como con mucho cariño también en ese momento, del cual por cierto conservo muy fresco el recuerdo, que el destino no blasfemó mi deseo y que de algún modo aquel triunvirato poético me daba prueba fehaciente que no había ni hay fórmula capaz para descifrar nuestro destino certeramente; o igualmente, de dónde asirse o con que valerse, para luchar en contra de ese llamado interno que te dice: "Escríbele a la muerte, a la vida, o fragua una herida de cada palabra, expresa esa idea que la tienes presa y muda, sangra desde los reglones y a través de una solitaria coma; encuéntrale a aquellas íes todos sus puntos y piérdete irresistiblemente pero sin paradigmas dentro de tus oraciones... Y así por las noches previas a esa búsqueda poética, como que me protestaban todos los poetas apareciéndose en aquellas frecuentes pesadillas; me daban escalofríos cada vez que los veía entre mis sueños. Mucho más todavía cuando los sentía que se me acercaban y musitaban con voz ultraterrena: "Escribe, cuenta, narra, o explica" y yo me veía muy enano y flaco ante ellos, defendiéndome cuando les replicaba nerviosamente desde mis sábanas apachurrando aterradoramente al mismo tiempo las almohadas como queriendo despertarme de aquel sueño, sin poder real y definitivamente hacerlo del todo, que no había leído lo suficiente para escribir, que no había andado por el Perú lo necesario; y es así que oía a Chocano que socarronamente me decía moviendo sus bigotes que se asemejaban a los de Salvador Dalí: “Has andado poco pero te has cansado mucho” y a un Mariano Melgar, un poco más dulce y calmado, que me entonaba muy levemente come quien arruya a un niño, "sigue por la cristalina Corriente"... para al fin ver como terminaba despertándome gritando, muy de pronto, sudando de miedo, y repitiendo las mismas palabras que me pronunciaría Vallejo allí como despidiédonse humildemente con su cabeza muy gacha y otorgándome una sonara patada en las nalgas entre rayos, tempestades y aguaceros: “No vive ya nadie”, “¡No Vive ya nadie aquí!”.

Nunca he creido que se tratase de tan sólo un sueño, y siempre pensé que fue una especie de bendición y así me lo dije a mí mismo, desde de mis propios adentros me lo creí todo y grité emocionado : "¡Quiero vivir... conocer la vida carajo! y me voy a demorar un poco más para expresar lo que siento pero finalmente lo haré.

Entonces una vez ya de nuevo dentro de la "realidad", cuando vi al libro lo abracé, lo besé, lo veneré, pero también salté de angustia pues pensé y recapacité inmediatamente: "¡Hay Carambas! Este sí que ha de ser un regalo o un gaje que me jugó el destino, eso de ser entre otras cosas un poeta solitario o incomprendido o ambas cosas"

Willy fue el último de los que podrían haberme entendido porque él expectó como se desarrollaron mis pensamientos y puso mucha atención a nuestros padecimientos; pero él, años antes de morir ya había perdido la razón o se la habrían hecho perder de alguna manera; en todo caso, así también lo que le pasó a Willy, les pasó a casi todos los que de alguna u otra manera llegarían a ser mis amigos más allegados en mi generación. Ahora cuento o tengo la mala o la buena suerte de hablar solamente solo con la soledad pero lo hago con mucho regocijo.

No me puedo acordar cuánto pagué por la tal trilogía, dudo que fuera más que 15 soles, pero no importa en ese momento estaba dispuesto a darlo todo, hasta las coronillas añadiendo todo lo que tenía por aquel bendito libro, pues me parecía increíble la coincidencia onomástica y para mí el libro era precioso y único.

Es mi designio aunque huyo siempre de él, lo confieso no escribo salvo cuando ya no puedo más y me desfogo con vehemencia con algún poema, ensayo o artículo. El dinero tampoco me ha hecho, me hace o me hará escribir, ni mucho menos el dinero me ha sabido motivar o atraer, todo lo contrario me hace todas las cosas dificilisímas, lo mismo ocurre con todo lo que hago por dinero. Por eso me "decía" Vallejo desde los recuerdos de mis sueños más profundos y reveladores, "yo nací un dia que Dios estubo enfermo ... grave, pero tú cada día naces mucho peor por que eres demasiado humano"

Al año siguiente [1978] tal vez por sus éxitos, la editorial Zalvac, que aquellos tiempos estaba ubicada en la calle Inclán 868 en Miraflores, publicó otras obras antologías de poemas y novelas, me parece que también aquellas publicaciones gozaron de gran aceptación en nuestro medio; pero volviendo aquella trilogía que contaba con 110 páginas, acá les dejo los tres poemas que escogí por ser ellos de mi predilección en aquel momento y los escogí casualmente para aprenderlos y guardarlos en mis memorias, quiero decir, para hacerlos parte de mi ser y de mi existir ocasionalmente desde aquel 24 de Junio de 1977 que nunca olvidaré.

Poemarium: El Planeta de los Poetas - Querer Menos Que Antes

Querer Menos Que Antes

Siento ser Humano
Pero me avergüenza ser lo que no soy todavía
Es que he acabado de ver mi fatídica vida.

Siento mi humana estatura
Y es como un poco del siglo pasado
y es pesado el ser pisado
Y es pisado una vez más nuestro pasado.

Déjate caer en un arroyo de rayos,
toca los pétalos con una espuma de mar
ahora me das estupor
Tiemblo por que me veo en la boca de tu amor.

Tengo miedo dejar vacios
No quiero saber de historias torcidas y sin tuercas
Muy pronto he de buscar el sitio
Hay mucho humano y es tan grande este asilo
que me llena la miseria de no poseer un ser y entre este todo un escondrijo.

La palabra esta tendida y la lengua coma la ropa esta colgada
un poco más allá de cualquier esófago.
Ha caído el viento en un imán de cera.
La gente suele despertarse cuando ve la muerte muy cerca y en espera algo de ella.

Hay que tener paciencia para olvidarse de su propio Yo
Hay que tener soberanía para liberarse de su propio ego
Los sentidos se van cayendo uno a uno, son la cascara para alguna buena guadaña
y de pronto no necesitamos ya nada, y nos preguntamos
¿qué hubiera hecho si antes como ahora, mis sentidos se habrían caído?
¿…y se habrían ido y me habrían dejado como me han dejado en este
preciso instante?

Se me ha extraviado este mendigo ego y lo busco
y adónde pues me lo encuentro
Me da miedo ser sin estar sin mi yo
El Yo esta sin ser dentro de mí
mi ser esta sin su Yo.

Entonces desde una ventana se ve lo invencible
decirte lo indecible, como inimaginable se vuelve rotundo y tal vez
y si lo dejas esto te hace por un instante libre.

Libertad en casa de preso sin carne pero con espinas
Es posible el organismo anárquico y esquizofrénico colgado con la
soga de alguno también, y maliciosamente, ahorcado.

Llegué, y sé que hoy que ya me di cuenta que estoy siendo aún
sé que había un hueco esperándome desde esa… mi llegada
no sé cuál es la distancia y menos querré saberla.
Es podrida la vida y me comí la serpiente y no a la manzana.
Me mordí en la misma desventura y me quede en la tierra del deseo inmediato, sucio y sin dentadura.
Ya iré y tu cantarás e irás, es más todos van ha algún sitio y hacia
algún lugar y es que parece que es el mismo y que sólo hay uno.

Ya lo sabemos todos pero hay que entretenerse con otras vidas y…
vivir otros destinos e irse a otros lugares. Al fin es lo mismo, la
misma vuelta pero algo diferentes son los motivos.

Hoy quiero menos que antes y antes quería mucho menos que ahora.



New York, Feb. 26, 2003

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