Wednesday, January 20, 2016

El Caballito Por Atroya o El Callejón Sin Salida Ni Esperanza

"La mujer tanto en la cama como en la cocina con su sartén, están muy bien"

Por otra parte ya ni para eso sirven, y así lo están jodiendo todo.


Yo  pienso que hacerse las víctimas a muchas mujeres les resulta muy fácil.  Es una trampa, siempre han habido matriarcados, y reinas como abusivas.

Lo  mismo pasa con los hombres. No es una cuestión de sexos o géneros es  una questión que se puede analizar usando tres niveles: Individual,  Situacional y Sistémico.

El  límite entre el bien y la maldad, no es sólido como el acero es más que  nada permeable y osmótico. Buenas personas se pueden volver malas como una  mierda, como malas personas se pueden convertir en muy buenas. ¿Por qué? ¿Cuáles  son los factores que determinan esos cambios?

El  sistema puede generar problemas, de hecho los facilita, y como dice  Phillip Zimbardo, "la maldad siempre comienza con 15 voltios", si lees  sus experimentos descubrirás que básicamente no hay ninguna diferencia  en la brutalidad que puede ser cometida por un hombre o una mujer, ambos  tienen un potencial interno para ocasionar daño que es muchas veces  alimentado por la forma en que se distribuye el poder en la sociedad  donde viven.

Para  mí, y esto siempre ha sido así; es más aún, he observado más capacidad  de envidia, y violencia en la mujer que en el hombre. Las Víboras son  realmente venenosas. ¡China hereje!

Pero  reconozco que puede ser que esté inclinado a mirarlas como lo que  realmente son más cuando se tiñen el pelo, o se pintan, las payasas.

A  mí la mujer me gusta sin calzón, allí me ániman o bien me desaniman  para siempre. Tengo una brújula que apunta a un frondoso norte  cavernoso, esa lo determina todo para mí. ¡he ahí, están todos mis  sentimientos que se adhieren a mis esperma!  Lo demás son cuentos de  cuna y cabra. A la cama o al sacerdocio, que está lleno de cerdos.

Para  comer bien hay restaurantes, para bailar siempre encuentro con quien  hacerlo, para vivir, me basto yo y mi dulce y solitaria compañía.

No  obstante tengo muy buenas amigas a quienes las considero por su don de  gente y no por tener buen poto o por las tetas que presentan; igual que a los amigos de verdad, las cato no por perfectas, ni porque piensen  igual que yo sino por su manerade ser, nunca por dinero ni mucho menos  por el poder que puedieran obstentar.

Que  las mujeres hagan lo que quieran hacer, total, siempre lo han podido  hacer. Solamente que se percaten de hacer todo lo posible para llevar  una vida que sea feliz sin estropearle la vida tanto a los hombres que  se cruzan en su camino como a los hijos de otros o a los que siendo  propios nacen de ellas mismas. ¡Abusadoras!

Con  eso me bastaría, a las otras que se vayan a cagar, y que no me jodan  con tanta igualdad y derechos de la mujer, que ese es un caballito de  troya que usan para las batallas publicitarias, ya no funciona, es más  indigna.  Igualdad ya la tienen bastante grande y bien adentro, que  muchas veces se las han metido, y conste porque les gusta y ellas  mismas, que está bien que lo hayan hecho es su derecho comérselo al  bicho entero, han accedido. Muchas lo han hecho tanto que ya más parece  una cancha olímpica llena de vicio o patinaje de tanto libertinaje.

Por  si acaso yo no uso codón... pueden contactarme en el Jirón de la Masturbación, carretera 5 y Medio, o en su defecto, cerca de la alameda  del maricón, y el mercado "Sin Esperanza", esquina curva pero bien prolongada justamente enlongada en la calle "Del Buen Pajero" y la Avenida,  "Del Perfecto Arrecho", Número 69, preguntar nomás en el Callejón, "Entra pero no  sales", por el consultorio del habitante aboriginalmente oriundo de la  margen izquierda del río Rímac". Pedir referencias al miembro de Rasputín. Las espero para darles lo que se merecen... a los demás les  recomiendo a los hijos de los vecinos de los sobrinos de Yataco y Silvio, ahí los atenderan dándoles en el ortocentro de su propio gusto....
¡Qué vivan la vida! Y No jodan más.....

Más de Cicuenta...





Eramos más de cincuenta...ya pasaron más de cincuenta Primaveras...Se convirtieron en inviernos, entre risas, llantos, por esos otoños vestidos de santos...entre exámenes...y después en soledad regresaremos insólitamente al salón...todos con nuestra piel llena de cicatrices, con esas marcas aprendidas sin deseo...

John M. Kennedy

Nikola Tesla Is Forever - Inductive Power Transfer (IPT)




References

 Lowry, J. & Larminie, J. (2012). Electric vehicle technology explained. Hoboken, N.J: Wiley.

Tesla, N. (1894). Nikola tesla. Retrieved from http://www.google.com/patents/US514972

Patent No. 514,972(1894



Misty Mountains Cold







Poem by J. R. R. Tolkien

Far over the Misty Mountains cold,
To dungeons deep and caverns old,
We must away, ere break of day,
To seek our pale enchanted gold.

The dwarves of yore made mighty spells,
While hammers fell like ringing bells,
In places deep, where dark things sleep,
In hollow halls beneath the fells.

For ancient king and elvish lord
There many a gleaming golden hoard
They shaped and wrought, and light they caught,
To hide in gems on hilt of sword.

On silver necklaces they strung
The flowering stars, on crowns they hung
The dragon-fire, on twisted wire
They meshed the light of moon and sun.

Far over the Misty Mountains cold,
To dungeons deep and caverns old,
We must away, ere break of day,
To claim our long-forgotten gold.

Goblets they carved there for themselves,
And harps of gold, where no man delves
There lay they long, and many a song
Was sung unheard by men or elves.

The pines were roaring on the heights,
The wind was moaning in the night,
The fire was red, it flaming spread,
The trees like torches blazed with light.

The bells were ringing in the dale,
And men looked up with faces pale.
The dragon's ire, more fierce than fire,
Laid low their towers and houses frail.

The mountain smoked beneath the moon.
The dwarves, they heard the tramp of doom.
They fled the hall to dying fall
Beneath his feet, beneath the moon.

Far over the Misty Mountains grim,
To dungeons deep and caverns dim,
We must away, ere break of day,
To win our harps and gold from him!

The wind was on the withered heath,
But in the forest stirred no leaf:
There shadows lay be night or day,
And dark things silent crept beneath.

The wind came down from mountains cold,
And like a tide it roared and rolled.
The branches groaned, the forest moaned,
And leaves were laid upon the mould.

The wind went on from West to East;
All movement in the forest ceased.
But shrill and harsh across the marsh,
Its whistling voices were released.

The grasses hissed, their tassels bent,
The reeds were rattling--on it went.
O'er shaken pool under heavens cool,
Where racing clouds were torn and rent.

It passed the Lonely Mountain bare,
And swept above the dragon's lair:
There black and dark lay boulders stark,
And flying smoke was in the air.

It left the world and took its flight
Over the wide seas of the night.
The moon set sale upon the gale,
And stars were fanned to leaping light.

Under the Mountain dark and tall,
The King has come unto his hall!
His foe is dead, the Worm of Dread,
And ever so his foes shall fall!

The sword is sharp, the spear is long,
The arrow swift, the Gate is strong.
The heart is bold that looks on gold;
The dwarves no more shall suffer wrong.

The dwarves of yore made mighty spells,
While hammers fell like ringing bells
In places deep, where dark things sleep,
In hollow halls beneath the fells.

On silver necklaces they strung
The light of stars, on crowns they hung
The dragon-fire, from twisted wire
The melody of harps they wrung.

The mountain throne once more is freed!
O! Wandering folk, the summons heed!
Come haste! Come haste! Across the waste!
The king of freind and kin has need.

Now call we over the mountains cold,
'Come back unto the caverns old!'
Here at the gates the king awaits,
His hands are rich with gems and gold.

The king has come unto his hall
Under the Mountain dark and tall.
The Worm of Dread is slain and dead,
And ever so our foes shall fall!

Farewell we call to hearth and hall!
Though wind may blow and rain may fall,
We must away, ere break of day
Far over the wood and mountain tall.

To Rivendell, where Elves yet dwell
In glades beneath the misty fell.
Through moor and waste we ride in haste,
And whither then we cannot tell.

With foes ahead, behind us dread,
Beneath the sky shall be our bed,
Until at last our toil be passed,
Our journey done, our errand sped.

We must away! We must away!
We ride before the break of day!

El Nuevo y Gran Centro Cultural de Lima - Perú

Wednesday, January 13, 2016

Del Jamás de Los Jamases

 by John M. Kennedy

Yo soy como mi padre pero de muchas distintas maneras.
La soledad me acompaña en esa muchedumbre enterna,
Mi compañera es la tristeza y una lágrima es mi amiga plañidera
Mi esperanza es una fiel concubina pero no es de la casa mía. 
Me acuesto con un libro de Vallejo,
Pero muy adentro mío se humedecen no sólo sus húmeros sino todos mis huesos 

Casi siempre anochezco poniéndole una velita a Chocano,
Y se me muere Arguedas y renace incidentalmente desde hace cien años
En un reflejo desde cualquier techo
Veo a todas las sangres irradiar
de mi calavera como los rayos desde un espejo

Ahí van todos quienes son los que me ayudan a vivir un poco,
Las horas que yo añoro
De aquellos mis "a dedo" al interior del Perú,
Me acuerdo del sampedro a los 12 y a las 12 de la noche
De la ayahusca en todos los cumpleaños de mi selva. 

¡Jamás de los jamases!

Vivía como vivo
Casi siempre sumergido dentro del atalaya e intensamente,
Veo como explotan las torres
y como me tocan una melodía con un piano de cola
Y la que lo toca me llama porque es un poco Coca-Cola
Luego me acarician unos dedos de crema a los cuales temo

¡Pero ya no me queda nada!
Ni pasión ni tampoco ese deseo
¡Que viva la libertad!
¡Que muera en todo caso el ego!

Naturaleza ahora vas quizás a sufrir la singularidad

Veo la fila que se forma adelante y detrás de la vida
Que casualmente, parece como si hace sólo pocos instantes,
todos nosotros, la vivíamos entre Ciudad y Campo
tanto como en este "ahora" histórico y misterioso
y que así siempre lo haremos todo
pero desde el Rímac. 

Nuestra experiencia sí que no es fantasía porque ahora es mucho más
es poesía.


John M. Kennedy T.

 © ◙JMK◙2011◙NYC◙

El Búho Ciego




 ◙
by John Manuel Kennedy Traverso


Es un búho poeta, porque está ciego y es búho.
Nosotros también, vemos muchas cosas, quizás hasta las estrellas;
nuestros ojos evidentemente hechos para ver se estrellan desde lo lejos
con la sabiduría que existe en la luz que emiten ellas,
y con las cosas más diminutas dentro de este planeta tierra.
Entonces de tanto ver nos quedamos lógicamente ciegos...


Ciegos de dolor, ciegos por la pasión...

Ciegos por algún amor o tan sólo por un error...
Ciegos de ver tantas pantallas de tantos tamaños mostrando lo mismo.
O por las murallas derrocadas de los siglos...

O ciegos por los buscadores más recónditos y malditos.
Estamos códificados no solamente por símbolos llenos de cosas,
o de cosas llenas de sinsentidos
sino también de experiencias y sentimientos;
y nos perdemos sin podernos encontrar nunca;
mucho más todavía, por querer paz, justicia y libertad:


Para nosotros mismos y para cualquiera...
Un "nosotros mismos" que incluye a todos, y claro, a cualquiera.
De pronto, nos parece que perecemos en la oscuridad de cualquier noche;
escribiéndonos un poema con toda la esperanza que nos ofrece...

Ese poder que nos da la tristeza...
En tan sólo una delicada y dolorosa lágrima de nuestro llanto,
se derrama cada uno de nuestros años...
Lo hacemos todo sufriendo y sonriendo. 
Todo lo real se hace con el corazón ardiendo.

Entre las llagas que se acumulan desde el pasado en nuestras conciencias...
El momento en que se sienten los recuerdos es brutalmente maravilloso...
Porque amargamente sentimos la motivación de escribirlo...
y en verbos y sustantivos todo lo convertimos...
Presentimos que ya no hay más tiempo...
y que se acabó el reglón eterno de nuestro destino...
La fuerza brota desde los horrores del miedo y la belleza se le une;
Entonces, sí somos corajudos...

Finalmente, escribimos, ya sea por nosotros mismos o para todos;
Claro está, también escribimos [pensamos]:
"para cualquiera que entienda y sienta como uno"
O simplemente para que podamos respirar un poco más tranquilos...

Ya que por las noches soñando, como aquel búho, poeta pero ciego, no podamos ni dormir.

[JMK - New York - November 20, 2014]

La Inmigración: El Antiguo Negocio Del Desamparo De Los Desamparados Del Jamás De Todos Los Jamases


Julia de Burgos
¿El frío? Es una condición más, la cual no me ha venido importando mucho por todos estos años que he estado andando por estos lares; estar tranquilo quizás sea lo más importante para mí a estas reblandecidas alturas de mi vida.
Julia de Burgos siempre abogó por la independecia de Puerto Rico con mucha dedicación y escribiendo poesía.

¿Pero cómo estar suelto de húmeros, viendo y viviendo tantas cojudeces por aquí?

Entonces, este frío le cala a uno más profundamente los huevos de la misma alma; especialmente, cuando se vive de una forma tan artificial como ésta; claro, sí lo mismo pasa ahora en el Perú y en todas partes del mundo.

El mundo es globalmente "plano" y las memes se crean o inventan, se procesan, se interpretan, se recrean, se reproducen y por último joden a todos los habitantes, primero afecta a los major y más conectados y después infectan  a los desconectados por medio de los que les parecen saber algo por estar casualmente major y más conectados. Después todos ya se quedan condenados, enchufados y encadenados.

Sin embargo, pienso que este susodicho estado de "plástico", hipócrita, lleno de chismes, y de carreras de ratas que se ha dado y se da, duele mucho menos cuando no eres tan sensible y vives en tu propia patria junto a tus propias bulliciosas y fastidiosas moscas. Te cuento...

Me he dado la oportunidad de visitar en el hospital a muchos peruanos, algunos de ellos peruanistas, que lo entregaron todo, que trabajaron por sus parientes, semejantes y demás elefantes con denuedo.

Los veía a priori como nuevos lavándose los dientes, comprando ropa, y diciendo siempre que estaban ahorrando dinero para "irse" a visitar al parque de las leyendas. Así mismo los he visto regresar sin un puto sol en los bolsillos, ni en el izquierdo ni tampoco en el derecho, sin espermatozoides también, tanto en el testículo izquierdo como en el derecho; sin ideas, ni en el tallo, ni el tálamo del cerebro. Además, andaban tan ocupados que trajinaban sin importarles nada de política, ya sea ésta de izquierda o de derecha.

Eran entes, ceros sin izquierdas y sin derechos; eran límites sin superficies ni volúmenes, sin embargo eran áreas fértiles para el excremento de sus patrones; de cualquier forma eran carne de cañón, y todo lo hicieron por sus familias. Bueno ese es el cuento...pero en sus casos así fue realmente. Es decir lo que no quisieron hacer en el Perú lo vinieron hacer por acá.

Igual que el Fútbol no hay jugador que le haga caso a un Director Técnico peruano, y por eso se llaman a extranjeros, sin embargo, con un DT Peruano es que le ganamos a Brasil la Copa America del año 1975.

Es casei así y para acá vienen los peruanos y otros "anos" de la América del centro y del sur, y de todos los países del orbe, como si no hubiera otra cosa más que hacer. Pero ya se están yendo y regresando; especialmente, los que se dan cuenta a tiempo y entienden, que el "negocio" ni siquiera ya es lo mismo; sino que es uno él que sale siempre perdiendo. Ganen lo que ganen, toquen lo que toquen y digan lo que te digan compadre, siempre salen perdiendo.


Los he ido voluntariamente a visitar a esos hospitales, y me he sentido fatal tantas veces involuntariamente dentro de ellos, me he visto todo positivo a mi mismo vestido todo negativamente por su dolor, y me he perdido en esos momentos crueles de padecimiento por aquellas graves enfermedades terminales que ellos padecieron.

Los he visto con el pecho tocer mierda con pus también, y en todas esas oportunidades he mirado alrededor y no he visto o he encontrado a nadie. He preguntado, "¿Señorita, señorita enfermera, me podría decir si alguien ha venido a visitar al señor Fulanito Meganito o Sutanito? Todos las veces me han contestado, "No, usted ha sido el único, por favor puede usted decirnos si conoce algún familiar de este señor para que firme y así podamos finalmente desconectarlo y cobrarles los gastos del incineramiento? Es que ya lleva sufriendo varios meses, y lo más importante de todo es que realmente nesecitamos la mayoría de sus órganos para otra gente que ya ha pagado muy bien por ellos.." CSM pensé ¿Qué mierda es esto?


Los he oído gemir al sentir la miseria que existe en la ausencia de los seres queridos; en sus ojos expecté anonadado los recuerdos vividos de todos aquellos que fueron sus amigos. A todos a los que visité admiré por multiples razones. Fueron mucho mejores que yo soy, se mantuvieron viajando, yendo y viniendo; conectados con sus familiares y amigos, trabajando a dos tiempos extras y echando humo mientras ; lo hacían con ahínco y amor, para venir a donar y dar lo poco que obtuvieron a cambio de sus hígados y ríñones.

Los he visto como han muerto tan solos, abandonados, desamparados, y hasta como lo han hecho con la locura más pura. Dicen que la soledad mata pero el desagaño te tortura mucho antes de que te haya terminado por despedazarte lentamente.

Un mundo mejor que éste por aquí, en cual parece que se vive “amistosamente,” no solamente tiene que ser posible es dable, justo y necesario, y tiene que existir en algún sitio o hay que hacer un esfuerzo por hacerlo. Pero me recuerda a la "Masa" que nos empastó César Vallejo... y no somos todos y hay muchos a los que les llega al pincho lo que sucede porque se han acostumbrado a vivir así. Recurdas París ahora fíjato lo escuálido que se veía el vate en las postrimerías de su poética existencia...

En esos nosocomios, y no sé como, me han agarrado con sus manos gélidas y pálidas mis manos vacías y yertas, como tratando de afferarse a alguien que fuere humano, han tratado de capturar sus últimos instantes por donde finalmente se les escapaba sus vidas dedicándome sus realizaciones en el aliento de sus muertes.

Me han mirado sin tratar ya ni siquiera de disfrazar sus sufrimientos, y en un santiamén han expirado sus "todos" vaciándolos en mí; muchas veces muchos lo hicieron tirándose un pedo como en son de protesta. ¿Qué clase de vida es está? Repito, con tan sólo una mirada me describieron su incomprensión total, queja e indignación como quién le mete un patadón a uno diciéndole: ¡Toma por el culo cojudo!.


Lo hicieron como quien expectora su último súspiro en un cántaro lleno de orines, o dentro de una basenica llena de cocodrilos en forma de lágrimas. Sí y tal vez, así nos iremos todos los que estamos por ahora transitando por acá, se nos gastarán las ruedas de las eras y pueda ser que de la misma forma ya "usados," y destartalados por "la gusanería" de un ambiente subterráneo no podramos ya más, aunque lo desearíamos con toda nuestras voluntades salir de aquí jamás de los jamases.

De todas maneras, aquellos peruanos que se me fueron poco a poco, fueron métodica y sistemáticamente desmembrados por un sistema hecho a fuerza de números bélicos que les dio a ellos espacio entre alguna célula de una arrecha base de datos, de números inflamatorios, identificatorios, defecatorios, y sicodélicos. Todas cosas por los cuales ellos simbólicamente dieron sus vidas cuasi-inútilmente. Números quantícamente disneylándicos, payasos, crueles, ni-imaginarios, y cabrones.

Ellos, nuestros compatriotas, se fueron sin comprender el porqué de todos los carajos lo que más los inspiraba e imantaba los conducía silenciosa pero galopantemente a su propia destrucción. La misma clase de perdición corajuda los mataba a todos ellos y desde adentro ,comiéndoles como una bestia sus propias entrañas: Ya nos lo decía José Martí ¿Pero quién chucha lo escucha ahora que todos se tuítean?

Se fueron visceralmente sitiendo el desamparo de los desamparados, pero me dejaron impregnado en mi inconsciente, como un tatuje horroso, la sensación macabra que habitaba en sus pupilas dilatadas por la muerte.

¡Qué curiosa es la vida sobre todo cuando uno muere! "¡Qué espanto les daba volver a la nada!" Me decían balbuceando algunas palabras que desfallecían entre sus dientes y yo no las entendía para nada.


Sí, ya han muerto, como se acostumbra a morir ahora por acá y casi por todos lados; ya han muerto, y sus muertes son extremadamente muy especiales para mí... no tienen ni placas, ni lápidas, ni hubo plañideras ni mucho menos tristes despedidas o las usuales “mis más jodidas y sentidas condolencias”.

Me siento como un Aladino porque ahora los veo como genios ya que a sus cenizas las han metido en unas botellas que reposarán olvidadas en algún mísero lugar de este planeta misterioso de la misma tierra ¿Quién les iba a poner flores? ¿Sus hijos? Ellos no tienen tiempo, ni se acuerdan o quieren acordarse de ellos ¿Por qué acordarse de unos decrépitos lelos? Si éstos no les dieron su tiempo mientras trabajaban para ganarse la vida que que les dieron, ahora es su turno y les toca también a ellos, pero lo que no saben es que les pasará algo o mucho de lo mismo y los pocos que sí lo sospechan ven muy lejos ese futuro y saben que no hay escapatoria posible. En todo caso y además su dinero ya está bien invertido y lo poco ahorrado con que cuentan es para usarlo para viajar con los niños a los mismos sitios que a ellos los llevaron cuando éstos eran niños. Eso sí, se acuerdan requetebien, en vender los immuebles y los pocos bártulos que tenían sus viejos.

"¿...Y las herramientas?" Preguntó un amigo, "Es que vino el marido de una prima que las necesitaba para su taller y se las llevó todas por un par de pesos verdes." Le contestó el "hijo de..."

Sí, murieron y yo sé que fueron héroes, soy testigo de su trabajo nervioso y preocupado, de su entrega sin miramientos, de las humillaciones que padecieron por no poder pronunciar bien y en quechua el inglés americano, o por mascar con algún acento un " fucking how are you?." Mucho tiempo antes de morir en esta realidad, ellos ya estaban virtualmente muertos entre los vivos; los mismos "vivos" que se encargaron en convertirlos en nadies e invisibles.

Así se quedaron presos por algún dolor mezquinamente interno, immigrante y eterno, porque era punzante y no los dejó en paz nunca. Murieron al enterarse sin querer, o esperarlo, de alguna traición reiteradamente perpetrada en una espistola, en la cual se les pedía el immediato y necesario envío de un préstamo, el cuál si se efectuó mas hasta el final de sus días nunca se les devolvió, pero si dio termino a una larga y al parecer miserable amistad.

Murieron por una deslealtad cometida de parte de un compañero de trabajo que les serruchó el piso porque casualmente estaba muy interasada/o en el mismo puesto que ellos ocupaban en uno de esos centros corporativos de enfermedad bien laboral a los que se les conoce como empresas. O murieron por alguna patada repentina que les habrían propinado por la espalda y quizás un poco más abajo, si por el culo, y directamente mandada desde el Perú con todo cariño con las inteciones de herirlos y dejarlos marcados para siempre.

No "pe" primo, a pesar de todas las luces y rascacielos que veas en las películas, galerías, fotos y pínturas, los imperios están hechos de mucha mierda, y su canción final es finalmente bien cojuda, pobre y muy triste. tal vez será el desperdicio del cual sufren todos los imperios o quizás es que somos tan huevonamente inocentes para creer en la música que nos tocan los "emperadorecitos."

Por consiguiente, acá existe mucha mermelada salvaje, es inaudito, están llenas de azúcar las paredes, y lo mismo se inflan los cojudos al colgar sus fotos en todos los muros de las redes.

¿Que crees que siente, tu eccehomo, tu primo, un peruano poeta y creador, un solitario y soñador? No pues para acá no se viene a vivir (aunque muchos creen que sí y que progresan al haberlo hecho) sino se viene para morir, ya lo dijo así la gran poeta puertoriqueña, Doña Julia de Burgos, quien irónicamente murió tan joven pisando una desgraciada cáscara de plátano en una maldita calle por acá en tus Nueva Yores. Déjame repetirlo: ¡Maldita sea esa calle!: Ahora ¿Entiendes lo positivo que estoy y soy?

Sí exactamente, mucha gente por aquí dizque y afirma que está viviendo bien pero todo parecería indicar que no es así como nos lo cuentan. Claro si están viviendo esas faces de aculturación y muchos se están comiendo sus mismas feces de "éxito" y sus experiencias de "triunfadores." Se les aprecia bien llenos de arroz con arrogancia e ignorancia a los carajitos y cagones; sobre todo cuando se les ve vestidos con su pantalones vaqueros de burro.

Tal vez, estén pensando que son la máxima malta helada de Nasca o de Paita; o sea que, se sienten sabrosos porque les parece que están logrando el mejor de los partidos, o porque pueden comprar sus tabletas y tienen sus televisores de pantalla plana de altas resoluciones; o porque han obtenido mejores ofertas de trabajo o alguna que otra fementida beca de estudios. Se saben ganadores porque tienen tarjetas de plástico llenas de crédito o mejor dicho de deudas. ¿A ver si me captas? En todo ese “intercambio” o cambalache algo material e inmaterial se va perdiendo estúpida, fatal, y simultáneamente.

Eso que se pierde y permanece casi siempre desapercibido para muchos, es algo que no tiene precio, no conoce de tiempo, ni espacios, ni fronteras, es y hay más, nadie lo podrá jamás comprar... Aunque las apariencias, cuentan, o son muy importantes, mayormente para la mayoría de la gente, y aunque se sabe que éstas engañan, parece que el deseo por el poder está muy por debajo del sentido común y se convierte en necesidad para los necios. La ambición está en querer poseer huevonamente cada día más. Se siente que la felicidad es electrónicamente digital y genital.

Muchos creen que el triunfo y el saber solamente se obtienen al contar con más relaciones adecuadas; connecciones con gentes que tienen dinero y poder pero que general y realmente son inhumanas. Siempre he oído decir, “no es lo que sabes, sino es a quién conoces.” Todo esto es simplemente real, hechos que existen porque se dan, y se dan en una sociedad hiperrealista, se dan por cada “rata,” a cada rato, y por todas partes, pero si es así no debería ser así y yo, por todo a lo que he presenciado, comprobado, y estudiado, haré todo lo posible por combatir pacífica y decídidamente estas conjeturas de las extremadamente amargas experiencias que muchos compatriotas han sufrido en un pueblo extraño de extraños de extrañas vicisitudes y costumbres; así que aunque parecería que lo bueno está por afuera del Perú, y aún así lo fuera que te aseguro no lo es; te diré y repitiré aunque ya te lo sepas, que éste no es el camino, ni menos un sueño, es la manera en que un imperio más logra su libertad, el éxito, y/o la prósperidad pero vuelvo a repetir, no debería ser así; la historia aunque está escrita, así se haya leído no se ha aprendido, siempre se los diré por más poderosos que se crean o sean, y aunque concomitantemente el mismo poto les arda y sus propios cojones les duela.

Tuesday, January 12, 2016

El Planeta de Los Poetas: ¡Santa Cruz! y Mi Exótica Carapulca

First publish by John M. Kennedy on FB,



¡Santa Cruz!
Fuente de las fuentes de mi peruanidad
Tu tarea no terminará jamás
Vinieron importando el Jazz y el mambo,
merengue, tango y guaguancó
Pero con tus recuerdos de nuestro pasado,
quedé bien marcado yo
...y así no tengo remedio, por donde he ido, voy e iré,
he sido, soy y seré, nada más que un buen peruano.

Yo crecía en el Rímac
entre bulla, zapatazos y riñas
Cumbia, Salsa en las cantinas,
Con el pop y el rocanrol en los tonos de la media vida,
hasta me dio la viruela y el sarampión de tanto bailar el twist a gogo
Comiéndome con los yuyos el cebiche que vendía Don Manuel

Es cuando de Ciudad y Campo bajaba a la Florida
Cuando observé a los muchachos que de noche se reunían
Al lado del parque del Avión
Fue pura causalidad, ese encuentro,
para mí todo un descubrimiento
Yo iba a buscar a un belleza: "La Carapulca."

Entonces no era la música, era un amor casi ciego
A la pobre muchacha me la tildaron de ese modo
La crueldad no perdona y por tener muchas pecas en la cara
Ergo se quedo con eso de "La Mítica Carapulca"- ¡Qué Rica! Decía yo
Se burlaban de mí porque aparentemente nadie se interesaba en ella
Era muy flaca, dicen que fea y de piel pálida como el color del queso fresco con huecos
Y con un par de dientes tand grandes como los de un conejo,
Aunque algunas veces me daba la impresión que también
Podrían haber sido los de una nutria.

Yo me sentía muy enamorado y pensaba, como pienso aún ahora
Tal vez con un poco más de sensatez,
Que más importante es el alma
que un buen rostro, un buen cuerpo, teta, pepa, o nalga.
En fin, pasando por pasar
E ir visitando por querer visitar a mi exótica  "Carapulca"
Vi a aquellos muchachos...Tocar

¡Diablos! Tocaban de todo,
desde las de "Los Doltons", las de "Los Yorks," las "Los destellos,
de Los Pakines,  hasta y A la "Samba pa' ti" y completita,
"El Enano" se la tocaba en primera,
Sus ojos casi los mantenía cerrados y sus dedos eran bien pequeños
Pero qué bien sonaba esa guitarra de palo ¡carajo!
Dos guitarras más lo acompañaban,
una: El bajo y la otra: La segunda
Pero no me acuerdo quienes las tocaban...

Desde atrás se escuchaba
las pausadas arengas de un "ñaja-ñaja",
Éste al compás cantaba algunas compulsivas letras,
así que así, sus caderas, movía

Era un mate de risa,
Y me daba una verdadera alegría desbordante
verlos a todos ellos juntos
Una exhibición de malabarismo musical...

Los dedos eran rapidísimos
y por más que quise encontrar
o oír alguna falla
Aunque me concentré,
nunca jamás la escuché o detecté

Eejecución perfecta,
Tal vez sería el Pisco, el ron,
o el algarrobo y el limón
El concierto para mí era gratis,
y la noche siendo rímense me rimaba a mí muy bien

Pero cuando los muchachos interpretaban un vals,
un tondero o un landó
Se acercaban todos,

Eran mejores que San Martín de Porres,
ellos juntaban a todos
Al Policía y al ladrón,
Al fumón y al tuerto asmático,
Al mongo con el sabiondo cabezón,

Todos se reunían:
Las cucarachas, los perros,
los gatos y hasta los ratones
También entonces tenía
necesariamente que acudir yo.

De repente se prendían las luces,
y las velas en las casas,
Se armaba un quilombo de aquella jarana
Los vecinos abrían sus puertas de par en par
en signo agresivo de festejo,

Para tomarse entre sí una cerveza
de marca nacional
Y gritar casi al unísono,
"Esta es mi tierra, ¡así es mi Perú!"

Es que estábamos todos contentos:
Los Humanos, los bichos y los animales
Éramos todos seres vivientes
Celebrando muy ecológicamente
Que estamos dichosos de ser peruanos
y de existir en El Perú.

¡Qué contento!
Me recuerdo, al sentirme feliz
simplemente por todo lo que pasaba

Yo en silencio cabizbajo me deleitaba de todo ese espectáculo
Cuando al fin terminaban todos con todas las botellas,
y ya una vez, todas vacías esas bodegas
sin nada, hasta del agua oxigenada que tenían
Súbitamente esos dedos con su música, con mucha tristeza,
de mí se despedían...
Se sepultaban en un abrazo
muchas palmadas de hermano en mi espalda
Dándome, tal vez sin querer,
pero con mucho sueño y cariño,
ese hasta luego, algún te veo y un adiós,

Algunos momentos después,
Yo me veía subiendo sólo por esas escaleras
Gritando por todas aquellas calles, casi sin luz
Las décimas de mi querido Poeta
¡Don Nicomedes Santa Cruz!
Por que sabía que muchas de nuestras riquezas culturales
Esas "Danzas y Canciones del Perú,"
Eran la misma historia viva que nosotros sabíamos celebrar
Cuando apenas llegábamos, en esos70s, a nuestra pubertad

Fue porque Nicomedes nos educó y con su ejemplo nos imprimió nuestra cultura,
nos la supo inculcar, como ningún otro,
ya por radio o por la televisión, con su don la libertad:
De estar orgullosos de ser peruanos
De poder pregonarlo así
por todo el mundo y en plena luz
Por esto y por mucho mucho más,
ahora yo también, después de muchos años,
en "alta voz" escribo:
Con toda felicidad:

                   ¡Viva El Perú y Don Nicomedes Santa Cruz!




John Manuel Kennedy Traverso © 2010

El Anglocojudismo del Periodismo Actual...



This article was published on FB, Wed, Nov 25, 2015 by John M. Kennedy

Qué tanto presidente del periodismo y tanta cojudez ... si no saben ni respetar a su propio idioma...

Se leía en un "encabezado" de marras y escrito por una "cabeza" sin mucha "mentalidad": "Taller: Gamestorming, innovación a través de la educación".
Yo respondí creando otro peruanismo: "Anglocojudismo," se dice de la tendencia de los periodistas, que por pereza mental o social o falta de huevos o cojones y acuciocidad escriben vocablos exactamente en Inglés como si fueran palabras castellanas en sus [reblandecidas] publicaciones"
"En todo caso la palabra que se debería usar en español es "Ludificación" (de la educación) ¡Carajo!..
En un esfuerzo por mantener nuestros patrimonios culturales, debemos también escribir los anglicismos como tales y no sin poner un coño o ningún esfuezo, y escribir  un desquiciado desguisado en dos idiomas bien differentes, como intencionalmente lo hicieron los editores en el susodicho "descabezado".
¿Qué carajos les pasa, les han lavado los huevos? 
Están comiendo rico ¿O no? Se les está pagando bien o más o menos, aunque la mayoría de ustedes de y por todo lloran; entonces, hagan un poco de esfuerzo de la misma mierda por retrotraer las ideas que emergen en otras naciones con lenguas diferentes a nuestro idioma oficial: El Castellano.
Hay jijunas muchos peruanismos... En mi barrio todos los días inventábamos algunos. Así mismo, Nicomedes los ponía con métrica y en décima todavía, mientras que Palma, Eguren, Vallejo, Chocano y muchos otros peruanos meloforos, igualmente, a todo lo que escribían lo convertían en obras inmortales y originales.
¿Y ustedes para que mierda escriben? Ah ¿Es el pan americano, del cual comen?
A ver pues mirénse esas manos sucias con las mismas que cobran, comen y se limpian ese cochino poto apestoso que tienen por mentalidad.  No pues, no jodan, ni Judas carajo, aunque sea él sí se colgó, ustedes tendrían que hacer lo mismo, pero de los huevos. Ni siquiera defienden el medio principal por donde comen: Su idioma.  No fastidien que ya nadie rima ni menos en verso y yo también, porque simplemente, uno de mis apellidos es: Traverso.
No hay ninguna razón para que no podamos añadir más vocablos al Castellano. La innovación también empieza por casa, no solamente todo es el condenado turismo.  Se habla de verdadera innovación en nuestro idioma cuando lo hacemos en Castellano;  te pongo el puto punto en tu poto roto caray, echándole todo el ácido para que te arda en la propia cerradura de tu alma tanto impía como tóxica e impure.
Allá los españoles junto con otros y ustedes que se vayan a hablar, escribir, o chismear en Catalán, Gallego, Andaluz, Valenciano, Inglés, o mierda, si quieren hacerlo total da lo mismo. Pero ustedes señores, reverendos perroristas, hagánlo en Castellano, para eso nacieron en El Perú para agradecerle a nuestra cultura, el hecho que tenemos un pasaso grandioso. Por eso también debemos inventar un  futuro mejor; así que no solamente copien lo que otros han creado y cuando lo hagan, pues renten a un traductor o usen su computadora,  un buscador y ya está, que no estamos en la época de José Hipólito Unanue y Pavón, no sean tan pavos, cojudos y/o cagones tampoco.
Entonces, si escribimos para los niños, jóvenes, y para todos los peruanos, lo hacemos en Castellano y no en Créole, o en Francés, o en Chino. Mucho menos los peruanos encoraginados, como yo hasta el amor. Nosotros lo hacemos completamente pensando y sintiendo en castellano y así estamos independizado y peruanizado nuestro acervo de todo lo que éste quiere decir por escrito o oralmente, imperialismo; y con esto no estamos achicando ni desmereciendo a nada, ni a nadie, solamente estamos engrandeciendo y respetando lo que es de nuestra cultura, que para mí y para muchos, consiste en nuestra manera muy peculiar  de expresar nuestras ideas y sentimientos a través de nuestro arte e  idioma, Ahí es que radica su mas grande aporte a la humanidad. Esa es la mejor “marca” de la peruanidad en el mundo, o sea su originalidad, está en todo lo que pensamos, hacemos y decimos, y eso incluye, pero no sustituye al idioma Castellano.
¿Cuántas veces tienen que pasar por ese callejón oscuro del "Jaime Bauzate y Meza" o es que los ha cagado la mimísima pereza con tanta belleza que se le ve tan fea desde acullá? No joroben ni me jalen la pita, ya no hay paciencia para ustedes; recuerden  ésta es solamente una acotación por no escribir una PICAdura o patada...en el culo,  mejor dicho y dicho va con todo “cariño”, entonces naturalmente, váyanse a la misma moya, por no desearles que se queden allí en donde parecen que vegetan y envejecen, o sea en la mismísima mierda..."

JMKT/2015

Several Cultures with a Multitude of Voices and in Difference Languages Are Sharing The Same and Only Message: Wish It Was True

Let's see which one you listens to... On one hand, your have White Buffalo, he will "spell it" for you with his song: "Wish It Was True.

On the other, you have "Buffalo White" o "Wuauquikuna" by  Inkakike Nativezone. Anyway, it is your choice, so listen the same message in both styles, what about that?







Friday, January 08, 2016

The Bandwagon Effect

Several positive factors for learning are created when a facilitator is able to connect, and evenly better interconnect, the students experience and backgrounds in the classroom. 

I am sure if we would want,  we could also find easily some negative aspects too when we do bring these backgrounds into our learning activities and discussions; for once, time is of essence, as by its nature, one always feels that time is too short to cover the whole session's content properly; let alone, incorporating or adding each student's wagon of experiences.  Hence, many facilitators just skip this practice or technique altogether. 

I would say to them, please do not "hop or jump on that bandwagon;" perhaps it would simplify your instruction's structure and implementation but by the same token, you are missing an incredible opportunity to enrich your facilitation process, the learning of your students, and your own learning as well. 

We know well at the University that learning is both, and individual endeavor process, and a product of Learning Team experiences too; in addition, with the years, we understand that there are not two instants in any class that are totally the same, and that no matter how well we would have planned and prepared for each instructional second, something very especial could happen, to you and to your students; for instance, suddenly sometimes there is a deep silence because one miraculous sensation that all in the classroom would have sensed simultaneously; or perhaps, a mutual level of understanding about a process, a system, or about a certain discussed transformation so necessary to acquire and develop or master a new skill. Other times, it is just a genuine "wow! experience" that we only manage to read in the students' faces, and becomes again the magical main reason why we love so much to be teachers in the first place. Yes! You can't buy that, nope, and you won't be able to find it anywhere but at your classroom.

I am not always feeling completely prepared to learn from the University's students, but as we know, education is an art; we are maestros, and as educators we only can dig and mine a little bit into the hearts, souls and minds of our students to find their greatest great.

It might take some time, it does, and it may mean for you to take some risks too, that it is for sure; however,  the importance of sharing and exploring our students experiences and backgrounds is imponderable, as extremely effective, if you would  have found the secret chemistry formula to blend them with the course learning objectives in the classroom; so if you have  done it, this practice shall be always applied for our instructional planning, and learning methodologies implementations.

Now you can jump or hop on this bandwagon instead... well, at least I am doing my best to do so...

Thursday, January 07, 2016

Los Dibujos Desanimados

Thursday, January 7, 2016
Existe un conocimiento que constantemente alimentaría tu voluntad y de esa forma acentuaría mucho más todavía tu libertad imperecedera. Espero que lo que piensas sea bien parecido a como son las cosas tanto en tu interior como alrededor y dentro de tus circumstancias.

Has nacido libre pero para serlo tienes primero que reconocerlo a través de tu vida que está engarzada dentro del tiempo y del espacio. 

Ya sea con mucha fama, dinero, y rodead@ de gente que te quiere, o en esa ruina en donde te encotrarías moribund@ sin nadie que te apoye pero sí ante el asecho de mucha gente que te envidia y odia, ¡Siempre serás libre! 

El mundo es cuando es semántico y por lo tanto tiene muchos significados para él que los entienda; hay grados de atención y esmero, acompañados por eso que siente y piensa y que por consiguiente nunca cambia en ti. 

 El ser humano es libre, si primero es ser y depués se decide a ser humano. Humano para salir de ese "ombligo" sin destino. Humano para llegar sin derroteros. Humano para recordar el "futuro" como un plan ya sufrido en la premeditación de algunas gordas eras. 

Hay demasiados seres que están presos por doctrinas incoherentes, basasas en enseñanzas coloniales o por aquellas fundamentalistas e ideológicamente estúpidas y fácilmente adquiribles por la repetición constante de los medios enteramente brutales, o porque parecen que valen los esfuerzos para adherirse de alguna manera a ellas con el fin de solucionar poblemas sociales o personales o ambas cosas. 

Hay muchachas y muchachos, y son muchos los que caminan para comer, o para albergarse en el mismo sitio, ese el del mejor postor, pastor, o patrón,

La necesidad no tiene cara, ni tampoco es hereje, solamente es el disfraz de la sobrevivencia; es salvaje, no es animal, es completamente capitalista y cruel. 

Muchos son solamente entes y otros tratan de dejar de serlo a toda costa, sierra y selva. 

Como objectos ocupan lugares en ciertos espacios, y todos esos espacios les son celdas. Celdas que no necesitan de paredes porque nadie metido allí quiere, ni tampoco puede, escapar de ellas; son como las camas y las almohadas, les parecen muy cómodas para dormir y así dentro, pero muy dentro de ellas, duermen enternamente a sus conciencias sucias. 

Son cárceles de seda; seda finamente tejida con los sentimientos más arácnidos y adormecidos. Cárceles como de oro puro que están hechas de ensueños dorados, de fantásticas fantasías que jamás serían o podrían ser empredidas. Parepetos de luchas pero sin clases y con ninguna clase; peleas que se abortan como derrotas; derrotas que se pudren sin beberlas y sin siquiera haberlas sentido, perdido o ganado. Solamente derrotados porque nunca perdieron, jugaron, ni lucharon por y para nada ni nadie. 

Son los órganos que funcionan para sustentar seres desinterasados, llenos de hijos y nietos, pero sin ningún otro sentido y desprovistos de algún próposito; órganelos o nano-seres tanto intoxicados, e innanimados como si fueran dibujos desanimados.

¡No hermano! No seas de aquellos que mueren mientras piensan en otras vidas, o viven cuando los vegetales crecen y se comunican entre sí.

Sé que somos libres, pero solamente tú mismo, por medio de tus pensamientos, sentimientos, ambiciones o metas, acciones, y planes te la podrías arrebatar; o quizás, optimista y finalmente, reconocerás tu propia libertad.

Y desde aquella eternidad, solo si entiendes esa harmonía, que sin duda existe, en todo lo demás, ese demás, que conformaría desde tu mundo mental y físico, el compás de un punto de vista relativo pero significan
te para tu propia existencia dentro de la realidad.

Plowed Results | Resultados Arados