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by John Manuel Kennedy Traverso
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Es poeta, porque está casi ciego anda cansado y siente como un loco, sin embargo es un búho.
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Muchos de nosotros también, vemos muchas cosas, quizás hasta a las estrellas;
nuestros ojos evidentemente hechos para ver se estrellan desde lo lejos
con la sabiduría que existe en la luz que emiten ellas,
y también casi al mismo tiempo con las cosas más diminutas que hay dentro de este planeta tierra.
Entonces de tanto ver nos quedamos lógicamente "ciegos"...
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A veces ciegos por el dolor o ciegos por alguna pasión...
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Ciegos por algún amor o tan sólo por un error...
Ciegos de ver tantas pantallas de tantos tamaños que están mostrando lo mismo.
O por las murallas derrocadas de los siglos...
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Ciegos por aquellos buscadores malditos más recónditos.
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Estamos códificados no solamente por símbolos llenos de cosas,
o de cosas cuasi-históricas llenas de sinsentidos culturares
Juntos amanecemos llenos de experiencias y sentimientos;
y nos perdemos vacios sin podernos encontrar nunca dentro de un hueco;
mucho más todavía cuando lo que queremos es paz, justicia y libertad:
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Claro está para nosotros mismos y para cualquiera...
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Un "nosotros mismos" que incluye a todos, y claro, a cualquiera.
De pronto, nos parece que perecemos en la oscuridad de cualquier noche;
escribiéndonos un poema con toda la esperanza que éste nos pudiera ofrecer siquiera...
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Ese es el poder que solamente nos puede dar la más triste tristeza...
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En tan sólo una delicada y dolorosa lágrima nuestro llanto se hace "eterno",
En ese "tiempo" se derraman cada uno de nuestros años...
Lo hacemos todo a la vez... sufriendo y sonriendo.
Es así como todo lo que es verdaderamente reala se hace con el corazón ardiendo.
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Entre las llagas que se acumulan está nuestro pasado muriendo en nuestras conciencias...
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El momento en que se sienten los recuerdos es brutalmente maravilloso...
Porque amargamente sentimos la motivación de sentirlo o escribirlo...
y es así que en verbos y sustantivos todo lo convertimos...
Presentimos que ya no hay más tiempo...
y que se acabó aquel reglón infinito de alguna página eterna del mismo destino...
Una fementida fuerza brota desde los horrores del miedo y hasta lo que parecería bello se le une;
Entonces nos sentimos corajudos y lo sentimos o deseamos sentirlo todo y no como un martirio ...
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Incidentalmente, algunos escribimos, ya sea únicamente para nosotros mismos o para todos...
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Claro está [pensamos], también escribimos para todos o:
"para cualquiera que entienda y sienta o quiera sentir o entender como uno"
O simplemente para poder respirar un poco más tranquilos...
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Ya que por las noches soñando como aquel búho poeta y ciego, no podamos ni ver ni dormir...
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[JMK - New York - November 20, 2014 ◙ reeditato January 28, 2015 Nueva York - JMK]
