Wednesday, January 28, 2015

Tu Búho Ciego




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by John Manuel Kennedy Traverso



Es poeta, porque está casi ciego anda cansado y siente como un loco, sin embargo es un búho.

Muchos de nosotros también, vemos muchas cosas, quizás hasta a las estrellas;
nuestros ojos evidentemente hechos para ver se estrellan desde lo lejos
con la sabiduría que existe en la luz que emiten ellas,
y también casi al mismo tiempo con las cosas más diminutas que hay dentro de este planeta tierra.
Entonces de tanto ver nos quedamos lógicamente "ciegos"...


A veces ciegos por el dolor o ciegos por alguna pasión...

Ciegos por algún amor o tan sólo por un error...
Ciegos de ver tantas pantallas de tantos tamaños que están mostrando lo mismo.
O por las murallas derrocadas de los siglos...

 Ciegos por aquellos buscadores malditos más recónditos.

Estamos códificados no solamente por símbolos llenos de cosas,
o de cosas cuasi-históricas llenas de sinsentidos culturares 
Juntos amanecemos llenos de experiencias y sentimientos;
y nos perdemos vacios sin podernos encontrar nunca dentro de un hueco;
mucho más todavía cuando lo que queremos es paz, justicia y libertad:


Claro está para nosotros mismos y para cualquiera...

Un "nosotros mismos" que incluye a todos, y claro, a cualquiera.
De pronto, nos parece que perecemos en la oscuridad de cualquier noche;
escribiéndonos un poema con toda la esperanza que éste nos pudiera ofrecer siquiera...


Ese es el poder que solamente nos puede dar la más triste tristeza...

En tan sólo una delicada y dolorosa lágrima nuestro llanto se hace "eterno",
En ese "tiempo" se derraman cada uno de nuestros años...
Lo hacemos todo a la vez... sufriendo y sonriendo.  
Es así como todo lo que es verdaderamente reala se hace con el corazón ardiendo.


Entre las llagas que se acumulan está nuestro pasado muriendo en nuestras conciencias...

El momento en que se sienten los recuerdos es brutalmente maravilloso...
Porque amargamente sentimos la motivación de sentirlo o escribirlo...
y es así que en verbos y sustantivos todo lo convertimos...
Presentimos que ya no hay más tiempo...
y que se acabó aquel reglón infinito de alguna página eterna del mismo destino... 
Una fementida fuerza brota desde los horrores del miedo y hasta lo que parecería bello se le une;
Entonces nos sentimos corajudos y lo sentimos o deseamos sentirlo todo y no como un martirio ...


Incidentalmente, algunos escribimos, ya sea únicamente para nosotros mismos o para todos...  

Claro está [pensamos], también escribimos para todos o:
"para cualquiera que entienda y sienta o quiera sentir o entender como uno"
O simplemente para poder respirar un poco más tranquilos...


Ya que por las noches soñando como aquel búho poeta y ciego, no podamos ni ver ni dormir... 

[JMK - New York - November 20, 2014 ◙ reeditato January 28, 2015 Nueva York - JMK] 

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